Tendancieuses critiques

Deux films à l’affiche sur le politique sont sortis la même semaine, l’un, français, nous parle de l’exercice de l’Etat, l’autre, américain, des marches du pouvoir. Le petit bonhomme de Télérama est hilare pour le premier, et OK c’est un très bon film avec Olivier Gourmet, grand acteur.

Pour le second le bonhomme fait un peu la moue, c’est pas mal, d’après leurs critères…et ce qui m’intéresse ici c’est le ton employé par les deux critiques.

L’exercice de l’état : phrases courtes, impératives (Regardez le ministre des transports. Il se bat pour un gros dossier…) qui racontent le film comme si on était trop cruchon pour le découvrir tout seul et se terminent en beauté : ce film là manquait. Il nous comble.

Les marches du pouvoir : classique mais efficace ou comment descendre un film sans en dire vraiment du mal. J’ajoute que le film de Clooney est aussi bien que l’autre, affûté et passionnant, mais là il est d’emblée catalogué, actualité brûlante ? non car sans âge (mais le film est d’actualité quand il rejoint les déçus du président en exercice), d’un classicisme discret, ce qui n’est visiblement pas une qualité, et diffuse une impression de déjà-vu, et pire son pedigree, appartenance à la tradition hollywoodienne de l’adaptation théâtrale hyper dialoguée…ça c’est uniquement l’intro, de longues phrases, et tout au long une condescendance peut-être jalouse envers George Clooney ?, les Américains ? les beaux mecs ?…et même un ton chochotte outré quand il espère que l’auteur de la pièce a inventé au moins une partie des turpitudes racontées !

Je n’ai pas encore lu la moindre critique sur Toutes nos envies  qui sort demain, mais j’ai entendu et vu pas mal le réalisateur, les acteurs (ils sont partout)…je doute d’ailleurs qu’il y ait des critiques négatives tellement ce film est encensé, ah ces deux juges, comme ils sont merveilleux, en plus le temps leur est compté….ah mais quand on aime on ne compte pas, et puis l’émotion et le cinéma français c’est un grand amour, on s’en fout si ça dégouline, il va détrôner Intouchables, de toute façon une émotion en chasse une autre, comme une info et toutes nos pensées… Je préfère Vincent Lindon en homme acteur premier ministre dans l’excellent film d'Alain Cavalier (Pater) qu’en maître-nageur sauveur et en juge pourfendeur. Entendre que Marie Gillain s’est battue pour avoir le rôle donne la mesure de l’avidité qui règne aussi dans les coulisses du film dit social, sociétal ou socio-lacrymal.

Ce matin la journaliste de FI disait en parlant de l’impossibilité pour les deux héros d’avoir une relation amoureuse : « y’a pas photo, ils sont pris tous les deux » quelle grâce, quel style, mais enfin Emmanuel qu’est ce qui t’a pris de confier les droits de ton livre, dans lequel l’écriture pouvait mettre à distance l’intime et l’émotion, à un fabricant de guimauves ?[1]

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[1] Si je vais voir le film et que je le trouve bon je ferai mon mea culpa

Una storia di amor

Après l'Angleterre j’annonçais pronto un détour par l’Italie…la bella, molto bella, la piu bella, bellissima… et puis les superlatifs c’est un peu lassant et je n’étais guère inspirée.

Avec la lande désolée des Brontë, les verts cottages du Kent et les saisons à Londres, c’est le thème qui revient le plus souvent dans les romans anglais du XIXème siècle.

da Giovanni une bonne adresse à Rome

La première chose qui m’a frappée, dans le nord de l’Italie, c’est l’assurance et le naturel des femmes qui entraient le matin dans les cafés, seules, et savouraient, souvent debout, leur cappucino en fumant une cigarette. Je ne voyais pas la même chose à Lyon et on était loin du cliché de la mamma enfermée à la casa ; vous savez que vous êtes en Italie au mètre près, par exemple une marche au col du Lombard, vous posez le pied côté italien, le café est tout de suite délicieux, et vous assistez même à  un pique-nique, pèlerinage joyeux où on ne sert pas du vin de messe …

Un ange des ténèbres sur son pont

Je suis allée trois fois seule en Italie, une semaine à Venise, et si j’ai apprécié de voir à mon rythme les églises, les musées, pouvoir faire des aller/retour sur le Grand Canal, ce n’était pas particulièrement agréable de découvrir que la chambre retenue était un placard et les seules rencontres intéressantes ont été faites lors du voyage en train. A l’aller j’ai rencontré une nana dégourdie (pas comme moi), qui n’avait rien réservé, a trouvé un hôtel super à côté du Rialto ; au retour je me suis retrouvée après la frontière seule avec un bel homme, très élégant (ses chaussettes devaient valoir plus cher que tout ce que je portais…), qui n’avait pas daigné me jeter un regard, il lisait le bouquin d’Hervé Guibert « A l’ami qui ne m’a pas sauvé la vie », mais même sans ce livre, il était clair qu’il était gay. Et puis nous avons parlé toute la nuit, il était passionnant, critique d’art à l’origine, il avait voulu se lancer et mettait en place des expositions.

au frais contre un pilier de Saint Pierre

Une semaine à Florence, une chaleur d’enfer, des hordes de touristes en juin, des fresques invisibles à cause des perturbations horaires (la chiesa è sempre chiusa  argh…damned…), une queue de trois km aux Offices ;  idem, aucune rencontre, sauf dans le train, où j’ai fait la connaissance de l’actrice qui jouait dans le film de Chris Marker Level five  qu’elle allait présenter dans un festival…

La semaine en Sicile a été plus sympa, Palerme seule, c’est un délice, j’ai fait plusieurs excursions, et, à la différence des Italiens du nord, les Siciliens vous parlent ; bon ils croient que vous comprenez, ça c’est autre chose, mais vous n’avez pas l’impression d’être cette chose transparente qui n’est là que pour commander ou acheter quelque chose…

On l’aura compris l’Italie ne souffre pas la solitude… ni la touriste qui compte ses sous !

Crémone

duomo  Orvieto

Mes villes préférées (en dehors de la trilogie Rome, Florence, Venise), Orvieto, Lucques, Urbino, Mantoue, Torno (une piccolissima au bord du lac de Côme), Crémone…, les cinque terre et la meravigliosa Sienne. Venise, j’ai eu une crise de désamour en mars 2002, juste après le passage à l’euro, c’était dégoûtant et révoltant, une fabrique d’arnaque au touriste phénoménale… Je fais toujours un peu la gueule et n’y suis pas retournée mais cela ne saurait tarder…

Vulcano

En Sicile j’ai été stupéfaite de découvrir des villes entièrement baroques comme Noto (construites ou reconstruites après le tremblement de terre au XVIIIème siècle). 

Je ne résiste pas au plaisir de transcrire une soirée de Dumas à l’opéra de Florence, pour la première de Pia de Tolomei (un épisode très court, 7 vers, dans la Divine Comédie). Ses récits de voyage se parent de son goût pour le vivant, l’intrigue, les femmes… il a été viré manu militari des Etats pontificaux,  il a eu une liaison avec une célèbre cantatrice hongroise qui débuta lors d’une tempête sur le bateau qu’il avait loué (pour faire le tour de la Sicile) pendant que le fiancé de la diva était prostré sur le pont par le mal de mer…

« Il est impossible de faire preuve de patience plus longue et plus bienveillante, de saisir avec plus d’empressement tout ce qui pouvait consoler la pauvre Pia des douleurs que lui faisait souffrir son mari ;…, enfin lorsqu’il n’y eut plus aucun espoir de trouver un éclair de talent, lorsqu’on eut attendu un acte et demi pour saisir une intention musicale ou dramatique, et qu’on vit qu’il n’y avait plus rien à espérer ni d’un côté ni de l’autre, les conversations particulières commencèrent à s’établir, et les visites à se faire. On se promena bras dessus bras dessous comme on aurait pu le faire à la Bourse ; mais tout cela sans un sifflet, sans un murmure….Bientôt ce qui se passait sur le théâtre devenu tout à fait indifférent au parterre, les acteurs continuèrent de chanter pour l’acquis de leur conscience, et les spectateurs cessèrent complètement d’écouter par intérêt pour leurs oreilles, et peut-être la pièce eût-elle été jusqu’au bout sans l’imprudence du poète qui avait mis parmi les siens un vers de Dante.

Ricordati di me che son la Pia (souviens toi de moi qui suis la Pia).

C’était le refrain d’une cavatine chantée par la prima donna : cette espèce d’hommage à Dante, accompagné d’un air moins médiocre que les autres, rendit tout à coup au public son attention ; il se retourna, écouta avec bienveillance le premier couplet, avec complaisance le second, mais à la fin du troisième, et lorsque la Caroblei eût achevé le vers sacramentel : Ricordati di me che son la Pia

Un des spectateurs, profitant du silence, chanta sur le même air et sur le même ton :

Ricordati di noi qu’andiammo via (souviens-toi de nous qui nous en allons)

prit son chapeau, sa canne, et sortit ; ce fut un signal pour toute la salle, et chacun le suivit répétant la plus bouffonne parodie d’un des vers les plus mélancoliques de Dante. » [1]

J’aime croire que ce qui a scellé un amour si profond ce sont les larmes que j’ai versées, plusieurs fois,  car le film passait souvent quand j’étais piccola, sur Gelsomina et sa bouille d’artichaut…

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[1] Alexandre Dumas Une aventure d’amour

L’été qui a fait des vagues

Cet été là les trois enfants avaient animé, à leur façon, ce village un peu assoupi.

Jules et Romain étaient heureux de se retrouver et fiers de leurs débuts de collégiens.

Elisa, naguère élément modérateur de ce trio de voisinage, à l’aube d’une adolescence qui épargnait encore les garçons, sentait mille feux en elle et ne jouerait certainement pas les douces fées. 

En toile de fond, les parents, bien que présents, étaient par trop préoccupés par leurs problèmes intimes, crise de la quarantaine, miroir mon beau miroir…, pour prêter attention à cette petite bande de déracinés qui avait soif d’aventures et d’émotions fortes.

On a pu faire des recoupements, ensuite, il semblerait que les choses aient commencé à se gâter après le 14 juillet.

L’attention générale s’était relâchée, le père de Jules était parti, travailler disaient certains, rejoindre sa maîtresse, disaient les autres…

La mère d’Elisa restait prostrée dans sa chambre et ne sortait que pour acheter des cigarettes.

Le paradoxe, c’est que les grands-parents étaient plus soucieux de leurs rejetons que de leurs petits enfants…on ne dira jamais assez que les vacances en famille favorisent la régression…peut-être la boisson…car ce sont les enfants qui trinquent !

Mais bon sang de bois nous étions dans une île, et ces gosses, même s’ils venaient tous les étés, n’étaient pas aguerris aux dangers qui menacent les insulaires !

La première grosse connerie connue c’était de partir en mer, tous les trois, dans le petit voilier du père de Romain. Même si cela s’est bien terminé, on aurait pu leur parler à ces enfants, les rassurer, je ne sais pas…leur dire qu’on ne les aimait pas plus ou moins à l’aune de leurs exploits.

La deuxième n’est pas publique  et heureusement car ils ont failli détruire tous les parcs à huîtres du Port du Bec. Et là basta la non ingérence, je suis sorti de ma réserve comme on dit, je suis allé les voir, je les ai appelés Margot et tout ce qu’on veut mais c’est comme si j’avais fait dans un violon vous comprenez, et puis ce n’est pas moi qu’ils attendaient pour la sérénade.

On arrive à ce jour fatidique du 28 juillet, ils avaient l’habitude de la prendre cette petite route qui relie la terre à l’île en quelques kilomètres, à marée basse !

Même les automobilistes du coin savent qu’il faut faire vite, ne pas attendre le dernier moment, car la panne sèche (un comble avec tant de flotte !) vous fait vite regretter de n’avoir pas fait le détour par le pont de Noirmoutier.

Ils avaient leur vélo, faisaient des aller-retour 

sur la route, un jeu qui devenait stupide et dangereux, la mer commençait déjà à tout recouvrir, pas à petites doses mais bien au galop comme la légitime qu’elle était ; les gamins ont du se dire « allez, on tente encore un coup, on ira plus vite que la marée » mais ces jeunes fous avaient oublié que des roues de bicyclette sur l’eau qui dévale à cette vitesse eh bien ça dérape, que la peur fait perdre le peu de moyens qui restent, qu’ils ne voyaient plus autour d’eux que ces flots tumultueux animés d’un courant puissant et destructeur, qu’ils se sentaient perdus ; les deux garçons ne frimaient plus, les pleurs leur brouillaient la vue…Ils ont du leur salut à Elisa, la peur de la mort a du lui réveiller les sens, en tout cas la mémoire, bonne fée quand même, elle s’est souvenue des balises, a hurlé de lâcher les vélos, dare-dare, et de se précipiter sur la plus haute plate-forme, qui heureusement n’était pas loin….et bien sur à la patrouille des sapeurs pompiers alertée par le père Mathieu qui les avait vus s’engouffrer sur la route dans l’après-midi.

Les esprits se sont calmés, les parents rabibochés on ne sait ? mais lors de la grande marée d’équinoxe, en septembre, tout le village parlait de ces mômes inconscients et de leurs parents davantage encore ; même les grands parents, pourtant natifs de l’île (mais ils l’avaient quittée!), étaient de la fête, et il est sur que cela fournirait du combustible pour tout l’hiver…le chauffage au ragot y’a pas mieux pour le fourneau !

petit texte de fiction ayant pour consigne : 3 enfants, leurs prénoms, ce qui les lie, 3 bêtises

   

Trois sœurs made in USA

L'aura de Gene Tierney...

Avec la caméra qui peut remonter le temps, comme la mémoire, je zoomerai sur Gene Tierney, qui m’a absolument ravie dans Laura et surtout Péché mortel, dans lequel je l’ai découverte. Première scène du film, son visage est caché par le livre qu’elle lit, quand elle le baisse, j’ai poussé une exclamation qui a fait rire le spectateur derrière mon siège… En plus ce film a du échapper à la censure pourtant vigilante de l’époque car elle commet des actes que je ne saurais dévoiler ici par égard pour ceux qui voudraient pécher…J’ai eu une période, bien après l’adolescence, où j’étais vraiment fan. 

Une autre que j’ai peu vue, avec un prénom français joliment désuet, un regard troublant, Madeleine Stowe, aux côtés de Daniel Day Lewis dans Le dernier des Mohicans  et de Bruce Willis dans L’armée des 12 singes . Télérama titrait il y a quelques années qu’elle n’était plus…j’ai cru qu’elle était morte, non ils voulaient dire « plus la même » car elle s’était fait « retaper, refaire, lifter… », je n’ai pas pu me faire une idée, ne l’ayant pas vue récemment dans un film, et pour cause, mais d’après les photos elle a certainement perdu des rides mais aussi du charme, et Hollywood l’a quand même laissée choir, comme d’autres, je pense à Geena Davis, voluptueuse Thelma…

 

The end avec Faye Dunaway dans le film de Jerry Schatzberg, Portrait d’une enfant déchue, film sorti brièvement en 1970, qui non seulement n’a pas pris une ride, mais resplendit avec une grâce à faire pâlir encore plus blancs les fadasses navets trop souvent servis le mercredi. Là je parle plus du film que de l’actrice, fantastique dans ce rôle de mannequin, qui a par ailleurs une filmographie imposante mais ne m’a jamais fait rêver comme les précédentes.

Puisqu’on en est aux confidences oniriques si je devais citer des acteurs une mention pour Garry Cooper jeune (gare, gare, gare, Gary Cooper s’approche du ravin d’enfer…) et Sean Connery même vieux!

 

 

Maron

C’est l’anagramme de roman, ici il sert plus modestement une tentative d’écriture sur l’automne ...

C’est aussi une couleur chaude, avec deux r qui roulent de la « terre de Sienne » à la « terre d’ombre », naturelle ou brûlée.

C’est la splendeur de l’automne flamboyant, la période où les couleurs sont les plus belles, avec des dominantes de jaune et quelques rouges, qui vont du vermillon de certains arbustes à la pourpre alizarine de la vigne vierge...

le même arbre sous toutes ses couleurs

L’automne, cela évoque souvent les souvenirs, peut-être parce que c’est la saison des rituels, des reprises, des rentrées, du recommencement... c’est la saison qui s’approche de la mort et qui en même temps la nie superbement, il y a loin des érables flamboyants aux petits troncs rabougris tremblant dans la neige et le brouillard d’hiver.

« Voilà les feuilles sans sève

Qui tombent sur le gazon,

Voilà le vent qui s’élève

Et gémit dans le vallon...

C’est la saison où tout tombe

Aux coups redoublés des vents ;

Un vent qui vient de la tombe

Moissonne aussi les vivants... »

Ce poème de Lamartine doucement chanté par Brassens se nomme « Pensée des morts ».

C’est le moment où affleurent, à la Pérec, le plus de « Je me souviens... ».

Je me souviens de quelques bribes de poésies sur l’automne :

« Automne malade et adoré... »

« Elle avait le cœur un peu serré, c’était la rentrée !... »

et surtout celle d’Apollinaire, que j’ai apprise plus tard, comme un défi à la perte progressive de la mémoire (ce qui n’a pas été appris par cœur avant 20 ans ne se retient pas bla-bla-bla), et aussi parce que ce poème est à l’opposé de ce que j’apprenais lors de mes rentrées automnales.

« Dans le brouillard s’en vont un paysan cagneux

Et son bœuf lentement dans le brouillard d’automne

Qui cache les hameaux tristes et vergogneux... »

Je me souviens des promenades dans les forêts et des bogues de châtaignes qui craquent sous les pas, tout un concentré de choses vues ou reconstituées dans un kaléidoscope de couleurs où la lumière n’est pas trop vive, comme en été, et appose une empreinte de douceur sur tout ce qu’elle touche.

Les analogies se ramassent à la pelle, comme les feuilles mortes, et la petite madeleine ne peut se suffire d’une tasse de thé, c’est plutôt l’infusion d’une tonne de feuilles et autres humus coagulés comme ce thé chinois qu’il faut casser au couteau.

Je l’ai faite, ma balade automnale, seule, avec un paysage noyé dans la brume et un ciel dégorgeant de lavis de gris, et, contrairement à l’aquarelle où les teintes s’estompent à mesure que le papier sèche, ici les couleurs du ciel se sont foncées jusqu’au noir d’encre faisant ressortir les verts gorgés d’eau des champs et des arbres.

 

J’ai vu trois ânes dans un pré, deux gris et un noir très peluche...S’il avait fallu les peindre, ces ânes (Cézanne peint !), j’aurais eu beaucoup de mal à trouver les couleurs.

J’étais partie avec l’intention de cueillir des mûres, mais celles qui avaient survécu étaient trop mures (murmures...), et j’ai ramassé quelques champignons dignes de figurer dans un dessin animé, bolets, lactaires plus rigolos que délicieux, et coulemelles.

Si le temps n’avait été aussi menaçant, et si j’avais eu des chaussures étanches, il me semble que j’aurais pu marcher pendant des heures, tellement je m’enivrais des senteurs de la terre humide, tellement je ne pensais à rien hormis les sensations de l’instant... comme s’exclamer niaisement devant un champignon aussi énorme qu’une scarole ou glousser de plaisir devant les avancées tumultueuses des nuages car je savais que je serai rentrée avant la tempête ! 

Ce petit conte d’automne ne pèse pas lourd dans les comptes d’automne (de ma vie), ni dans les comptes de résultat, mais il est à mettre au bilan de ce qui est intouchable, sentiments et correspondances, défis lancés au temps, aussi éphémères soient-ils, et tous les possibles, timides tentatives ou grands projets - contre l’oubli et le repli rance et racorni de l’hiver.

Bientôt nous plongerons dans de froides ténèbres ;

adieu vive clarté de nos étés trop courts…[1]

mais faut pas se plaindre hein…

il est pas si mal cet été indien !!![2]

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[1] Baudelaire/Les fleurs du mal/chants d’automne

[2] ça c’est le dicton du jour

chat-chat-chat

Cette nuit je ne dormais pas et je pensais à des chats, pourquoi cha ? qui n’étaient pas forcément gris…sauf la chatte qui venait parfois dans mon bureau, elle s’était fait adopter par l’institution, belle indépendante qui ne rendait des comptes à aucun maître, mais la route a eu raison d’elle, comme de beaucoup d’autres dans le secteur….

Chat                    chatte                chatons              chatteries

minet                  féline                  polissons            cajoleries

mutin                  câline                  mignons

matois                chafouine

matou

De sa fourrure blonde et brune

Sort un parfum si doux, qu’un soir

J’en fus embaumé, pour l’avoir

Caressée une fois, rien qu’une.[1]

cherchez les chats...

L’été 2007, je me suis retrouvée dans une petite maison dans le Queyras, les propriétaires, des Allemands qui étaient tombés amoureux de la région l'étaient aussi des félins et ils en possédaient 11 ; leur fils est  venu leur rendre visite, avec femme, enfant, un chien et 12 chats !!!!! L’excellent vin du Rhin qu’ils nous ont fait déguster atténuait les effluves ammoniaquées de ces charmantes bestioles.

chat d'Iran
chat délirant

chat Persan

chat paressant

chat du Poitou

chabichou
chabadabada...

Les Sinéchats, l’énigmatique sourire du chat du Cheshire,  le Bébert de Céline, les Matous de Colette, les félins contemplatifs de Sempé, le chat perché de Marcel Aymé…et dans cette folle charabande j’ai choisi pour la fin celui de Jacques Roubaud.

Poème du chat

ou sur le canapé!

Quand on est chat on n'est pas vache

on ne regarde pas passer les trains

en mâchant les pâquerettes avec entrain

on reste derrière ses moustaches

(quand on est chat, on est chat)

Quand on est chat on n'est pas chien

on ne lèche pas les vilains moches

parce qu’ils ont du sucre plein les poches

on ne brûle pas d’amour pour son prochain

(quand on est chat, on n'est pas chien)

On passe l’hiver sur le radiateur                                 

à se chauffer doucement la fourrure

Au printemps on monte sur les toits

pour faire taire les sales oiseaux

On est celui qui s’en va tout seul

et pour qui tous les chemins se valent

(quand on est chat, on est chat)

En bonus, le chat de Simon :

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[1] Baudelaire/Les fleurs du mal/Le chat

Nach dem Frühstück

Côté Frühstück je n’ai pas été déçue 

Même par celui du Goethe Institut

Mais le meilleur dans le petit matin

Ce sont les tout chauds petits pains

Et mes préférés, les Brötchen de Leipzig, croustillants et variés…

Pour le reste on ne va pas parler de nourriture, sauf pour rigoler un peu…le repas de midi, quand nous étions en cours, se prenait dans une cantine, autrefois lieu de formation soviétique de l’armée, et il n’y avait pas que la décoration qui avait gardé des relents de KGB…

Les châteaux et les belles villas sont nombreux sur les rives de l’Elbe, et les vieux étudiants que nous étions, pour la plupart, décuplaient d’énergie pour découvrir les trésors de Dresde et des environs.

Une soirée à l’Opéra vous transportait au XVIIIéme siècle, sauf que la musique, plus contemporaine, n’était pas forcément pour tous en harmonie avec le lieu. Mais j’ai toujours aimé les contrastes, et à Leipzig j’ai été servie… en traversant la place du marché pour aller à la Thomaskirche, (l’église de Bach), écouter une Motette, j’ai d’abord vu une centaine de « Hare Krishna » courant et tintinnabulant, je n’avais pas vu cela en France depuis de nombreuses années…et à la sortie de la messe, quelques punks à l’iroquoise verte venaient parfaire le tableau de la diversité.

L’autre église de Leipzig, Nicolaïkirche, est une vieille église symbole de la naissance des mouvements pacifiques de la DDR, lieu des célèbres prières des lundis. D’autres symboles sont devenus des bouffonneries grand-guignolesques, comme Checkpoint Charlie à Berlin. Il est préférable, dans cette grande ville, d’aller voir du côté de la Warschauerstrasse, où l’imagination s’est emparée de quelques pans du mur.

Ach so, et Dresde où je suis restée bien plus longtemps…les impressions générales, parfois trompeuses et superficielles se sont confondues avec  des questions souvent sans réponses…Et puis cette crise dont on veut nous faire croire qu’elle est sur son déclin alors qu’elle ne fait peut-être que commencer, brouille encore plus les cartes. Le ressentiment envers ceux de l’ouest qui sont plus riches, qui ont obtenu des postes haut placés…n’est peut-être qu’un trompe l’œil pour une société qui a du digérer ses désillusions en croyant faire siennes des illusions largement importées. 

La Hofkirche de Dresde au crépuscule

Mais l’Allemagne éternelle, les brumes des Nibelungen et des rives du Rhin, les souffrances du jeune Werther et les chants de la Lorelei sont aussi présents près des frontières de la Pologne que dans les châteaux de Louis II de Bavière.

Parmi les livres dont les nazis firent un autodafé en 1933 se trouvaient ceux de Heinrich Heine, je citerai surtout son Buch der Lieder, livre des chansons et une citation :

Das war ein Vorspiel nur, dort wo man Bücher verbrennt, verbrennt man auch am Ende Menschen.[1]

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[1] Ce n’était qu’un prélude : là où on brûle les livres on finit par brûler les hommes